Real-Talk: Postpartale PTBS

Von Alison Rodriguez

Von einer COVID-Fehlgeburt über eine Entbindung in der 30. Woche bis hin zu einer Achterbahnfahrt auf der Neugeborenen-Intensivstation: Hier ist mein ehrliches Gespräch über meinen Weg durch die postpartale PTBS und wie ich wieder herzhaft lachen konnte.

Triggerwarnung: Fehlgeburt, NICU-Trigger, posttraumatische Belastungsstörung

30 Wochen, keine Entspannung, viel Hoffnung

Meine erste Schwangerschaft brachte dank 2020 meine erste unerwartete Wendung. Ich war in der siebten Woche, trug eine Maske und hatte Wackelpudding auf dem Bauch. Die Ultraschalltechnikerin flüsterte wie im Horrorfilm: „Rufen Sie sofort Ihren Arzt an.“

Es stellte sich heraus, dass ich eine Windeizelle hatte (im Grunde einen leeren Sack). Ich vereinbarte eine Ausschabung, ging aufgrund der COVID-Regeln alleine hinein und kam ein paar Stunden später wieder heraus, ohne meinen #Mama-Lebenstraum und mit einer riesigen Angst vor Ultraschallräumen.

Wieder schwanger … aber die Placenta praevia sagt „Setz dich“

Beim zweiten Mal war ich 37, begeistert und musste mich offenbar auch noch mit einer abtrünnigen Plazenta herumschlagen, die an meinem Gebärmutterhals hing. Der Arzt verordnete „halbe Bettruhe“ – was so viel heißt wie: weiterarbeiten, Netflix-Gelage schauen und jede wache Minute voller Angst sein. Super lustig.

Weihnachtsbeleuchtung und Notaufnahmebeleuchtung passen nicht zusammen

In der 24. Woche verwandelte sich ein kurzer Toilettengang auf einer Weihnachtsfeier in Panik. Ich blutete so hell wie Rudolphs Nase, also ging ich in die Notaufnahme. Zwölf Infusionsversuche später hörte ich: „Baby ist okay, aber die Wehen könnten früher einsetzen.“ Ich wusste es noch nicht, aber hier begann die postpartale PTBS.

Es folgten neun Tage Bettruhe im Krankenhaus, unzählige Facharztbesuche, Magnesiuminfusionen und das Chaos nach dem Motto „Bitte nicht zu viel bewegen, sonst müssen wir die Infusion vielleicht noch einmal legen“. Ein paar Tage vor Weihnachten wurde ich mit einer Bingokarte voller Emotionen entlassen.

In der 30. Woche platzt die Fruchtblase und niemand glaubt mir

So etwas kann man sich nicht ausdenken. Es ist mitten in der Nacht. Ghhhh. Ich bin selbst hingefahren, weil COVID Geburtsbegleiter immer noch hasste. Die Krankenschwestern schworen, ich hätte nur Blähungen (mit Verlaub, nein). Vier Stunden später platzte ein Arzt herein, fand mich bei vier Zentimetern und rief: „Sie hat Wehen!“ Meine Plazenta hatte sich verschoben, also verwarfen wir den Kaiserschnitt und rannten los, um eine winzige natürliche Geburt zu erleben.

Fünfzehn Leute im Raum, ein paar Presswehen, und da war sie – zwei Pfund, in einen Plastikbeutel gepackt und auf die Neugeborenen-Intensivstation gebracht, bevor ich ihr Gesicht überhaupt sehen konnte.

Acht Wochen voller Pieptöne, Kabel und Kaffeeatem

Das Leben auf der Neugeborenen-Intensivstation ist ein eigenes Universum: ständiger Alarm, OP-Kleidung in allen erdenklichen Formen, tägliche Gewichtskontrollen in Gramm, überall Kabel.

Ich habe jeden Milliliter gezählt, den sie gegessen hat, und mir unzählige Fragen gestellt, während mein Gehirn einen Marathon lief. Mein Körper wollte keine Milch produzieren (hallo, Mutter-Schuldgefühle). Mangel an Milchnahrung? Perfektes Timing. Flashbacks von Infusionen, jedes Mal, wenn sie mein kleines Baby berührten? Die nicht gerade köstliche Kirsche auf dem Sahnehäubchen einer ausgewachsenen postpartalen PTBS.

Endlich zu Hause… und immer noch hellwach

Zwei Monate später kam sie mit einem Gewicht von 4 kg nach Hause und die eigentliche Nachtschicht begann. Keine Monitore, keine Krankenschwestern … nur ich, der alle zehn Minuten ihre Atmung überprüfte.

Ich hatte panische Angst, zweifelte an jeder Flasche und konnte in meiner Dusche immer noch den Geruch der Seife der Neugeborenenstation wahrnehmen. Jeder Tag war ein einziger Kreislauf aus Schlaflosigkeit, übermäßiger Wachsamkeit und Tränen, begleitet von einer heftigen postnatalen posttraumatischen Belastungsstörung und extremer Angst.

Dem Chaos einen Namen geben

Bei meiner halbjährlichen Untersuchung habe ich mich durch die ganze Untersuchung heulend hindurchgeweint und mein Gynäkologe hat dem Problem schließlich einen Namen gegeben: postpartale PTBS mit einer Portion AngstIch war nicht „nur müde“, ich erlebte ein medizinisches Trauma immer wieder.

Wir erhöhten meine Angstmedikamente und überlegten, wie wir den „Ich habe sie im Stich gelassen“-Soundtrack abstellen könnten. Es gab endlose Kuschelmarathons und eine Maschine mit weißem Rauschen, die die Phantomalarme der Neugeborenen-Intensivstation übertönte. Mein Mann – immer noch mein Fels in der Brandung – meisterte mein Chaos mit mehr Kraft, als ich es für möglich gehalten hätte (und, seien wir ehrlich, er tut es immer noch).

Dinge, von denen ich wünschte, jemand hätte sie vom Dach gerufen

• Frühgeburt = doppeltes bis dreifaches Risiko einer postpartalen posttraumatischen Belastungsstörung. Nicht der Babyblues.
• Bei etwa 10 % der Eltern wird die Diagnose gestellt (die meisten Eltern sind Frühchen).
• Krankenhauspersonal = warme Decken für Ihre Seele. Stellen Sie jede noch so seltsame Frage und lassen Sie sich unterstützen.
• Partner müssen sich regelmäßig melden. Mein Mann ist mein Lieblingsmensch; und ich musste mich selbst daran erinnern, sicherzustellen, dass es ihm auch gut geht.

Drei Jahre später: Lachen ist hier wie Luft

An einem beliebigen Dienstag, als meine Tochter etwa neun Monate alt war, lachte sie lauthals über unseren Hund. Mir wurde klar, dass ich nicht auf einen Alarm im Babyphone gewartet hatte – in diesem Moment lichtete sich der Nebel der postnatalen PTBS.

Die Heilung verläuft nicht linear, aber jeder Tag wird ein bisschen leichter und viel lauter (Kleinkinder sind laut). Ich analysiere definitiv immer noch zu viel, aber jetzt sind unsere Tage voller Kichern, und es ist das süßeste Geräusch überhaupt.

Wenn Sie dies mit Tränen in den Augen lesen

Schnapp dir dein Handy. Schreib einer Freundin: „Ich glaube, ich leide unter einer postpartalen posttraumatischen Belastungsstörung.“ Drück auf „Senden“, bevor dein Gehirn dir das ausredet.

Eltern von Neugeborenen-Intensivstationen, Eltern von Verlusten, eigentlich alle Eltern: Sie und ich sind der lebende Beweis dafür, dass die schlimmste Nacht Ihres Lebens mit den glücklichsten Momenten des Elternseins einhergehen kann. Halten Sie durch. Irgendwann werden Sie nur noch Ihr Kleines hören, das „Mamaaaa!“ aus dem Nebenzimmer schreit.

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